伊莎贝拉·布兰切特坐在藤蔓下的藤椅上，穿着她白天在Via Monte Napoleone买的一条新裙子。

一家连招牌都没有的本地手工坊，橱窗里只挂了几件衣服，老板娘坐在角落里踩着一台比她奶奶还老的缝纫机。

裙子是奶油色的，面料是那种很薄很软的棉麻混纺，领口是方领，腰线收得很好，她的金色卷发披散在肩上。

米兰傍晚的风带着橙花的香气和烤面包的味道，吹得她耳边那几缕碎发轻轻扫过锁骨。

她低头翻着菜单，她在数哪些菜的名字和她收藏夹里那些意大利必吃清单对得上。

虽然绝大多数的人都说意大利必吃的是意大利帅哥。

马丁坐在她对面。

他换掉了白天那件深烟灰色亚麻西装，穿了一件更随意的海军蓝针织Polo衫，领口敞开几颗扣子，他看着伊莎贝拉对着菜单皱眉。

“你知道Paccheri al ragù di cortile是什么吗？”

她把菜单翻过来给他看，手指指着那行意大利文。

“粗管面，农家炖肉酱，祖母级别的菜。”马丁把自己的菜单合上，他已经选好了。

“这家餐厅的老板是那不勒斯人，他每天早上自己去市场挑番茄，你如果跟他说番茄太酸，他会从厨房冲出来跟你辩论。”

“你认识他？”

“我爷爷认识他爸爸。”

他把餐巾从桌上拿起来铺在膝盖上，动作和他在里维拉家族任何一场正式晚宴上一样得体。

伊莎贝拉把菜单放下，用意大利语对服务员说了几个词，发音不太标准，但也足够让那个戴着黑框眼镜的那不勒斯老头露出一个“可以可以”的笑容。

她转向马丁：“今天全场消费伊莎贝拉小姐买单。”

马丁正准备端起红酒，手指停在杯脚上方。

“你确定？”

“你的消费我买单，今天。”她把餐巾也铺在膝盖上，下巴微微抬起来。

“就是这么阔气！”