杨兴没能走出大厅。

不是因为门锁了。门就在那里，两扇锈迹斑斑的铁门，其中一扇半敞着，外面的天光从门缝里漏进来，灰白色的，像是阴天。

他走不过去。

不是物理上的走不过去，而是每一步都变得更艰难——不是腿的问题，是脑子。

苔藓在呢喃。

最开始他以为那是幻觉。墙角那一片巴掌大的墨绿色苔藓，安安静静地贴在墙上，看起来和任何一栋老房子墙根的苔藓没有任何区别。但他的大脑接收到的东西不是“安安静静”的。那片苔藓在持续不断地发送信号，一套极其细密、极其重复的信号模式，翻译成语言之后变成了一种类似诵经的声音：

“……长……长……长……继续长……往下长……往深处长……长……”

像是一个人蹲在角落里不断重复同一个词。声音很轻，但从不停止。杨兴试着不去看它，但那声音不经过耳朵，他闭上眼睛反而听得更清楚。

苔藓在呢喃。

花盆里的枯草在啜泣。

那盆枯草被丢在大厅角落，塑料花盆裂了一道缝，泥土干得发白，整株草都蔫成了褐黄色。死了，或者快死了。但杨兴经过它的时候，他听到了一个声音——

“……渴……好渴……没有水……很久没有水……”

声音断断续续，像一个嗓子已经完全沙哑的人在用最后一丝力气说话。杨兴忍不住回头看了一眼那盆枯草，它的根系在干涸的泥土里缓慢地、痛苦地收缩着。

他强迫自己转回头，继续往前走。

三步。

然后他停住了。

他刚才听到了枯草在说渴。不是“感知到了信息素”，不是“大脑翻译了化学信号”，而是——他听到了一个完整的、用中文表达的句子。

“好渴。”

不是女声替他翻译的。是他自己听到的。

杨兴低头看了看自己的手。十指张开，掌纹正常，指甲正常。他动了动手指，它们听从指令。

他的手还是他的手。

但他的脑子还是他的脑子吗？

“你在想什么？”女声问。

“我在想我是不是疯了。”

“你没疯。”

“你怎么确定？”

“因为我也能听到它们。”女声的语调没有任何波澜，“如果你疯了，那我就是你幻觉的一部分。但你握撬棍的时候我能让它们安静。幻觉做不到这一点。”

杨兴沉默了两秒。“你这句话本身的逻辑就很不靠谱。”

“也许是。但你还有其他选择吗？”

没有。他确实没有。

杨兴继续往前走。

从大厅到出口的距离不超过二十米。但这二十米变成了他这辈子走得最艰难的一段路。

因为他开始听到了更复杂的东西。

不是词汇，不是句子，而是一种——更底层的语言。

如果之前那些“不要踩”、“好渴”、“继续长”可以被形容为植物的“说话”，那么现在涌进他脑子里的东西，更像是植物的“情绪”。

恐惧。

从墙缝里长出来的一株蒲公英在恐惧。它的根系被水泥挤压着，找不到更多土壤，它的叶片被日光灯管烤得边缘发黄。它在恐惧死亡。

愤怒。

铁质楼梯扶手上缠绕的藤蔓在愤怒。它被铁锈腐蚀着吸盘，被人类的手无数次粗暴地扯断过新生长的嫩枝。它在愤怒伤害。

悲伤。

大厅正中央的地砖缝隙里，有一株不知名的细小植物，叶片几乎完全透明，它在悲伤。它的母体在很多年前曾经占据整个大厅，如今只剩它一根独苗，所有延伸出去的根茎都被斩断了。它在悲伤孤独。

这些情绪像潮水一样涌进杨兴的大脑，没有经过任何整理和标注，没有任何源头的区分。恐惧的蒲公英和愤怒的藤蔓和悲伤的小草混合在一起，变成一股无法分辨的洪流。

他分不清这些情绪是自己的还是植物的。

如果一棵草在恐惧死亡，那和他自己恐惧死亡有什么区别？这种感觉同样真实，同样尖锐，同样让他的心率加快肾上腺素飙升。他的大脑正在把外界传来的化学信号直接转换成情绪——绕过理智，绕过分析，直接作用于杏仁核。

这是最原始的攻击。

植物没有武器，但它们的信息素可以直接影响宿主的情绪。

杨兴咬紧牙关，强行迈出一步。

再一步。